tag:blogger.com,1999:blog-61657609432163758982024-02-02T04:53:31.508-08:00Historias en papel de sedaana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-14058870712994824752012-04-08T15:21:00.002-07:002012-07-06T11:14:15.014-07:00Bitacora<span style="font-family: arial; font-size: 130%;">Hace unas noches volvimos a <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Bitácora</span>, la casa de barro en La Ballena.<br />Casi diez años pasaron desde la última vez que estuvimos con C. y R. ¡Diez años! Ya no recuerdo como dejamos de vernos. Pero fue un buen reencuentro. Cálido, abrigado por esa casa-cueva hecha en delicado equilibrio con las entrañas de la tierra. Sus interioridades siena, ocre, marrón, grises blanquecinos, calamocha, se te echan encima en cuanto entras.Te atraen, te conectan con la madre tierra, chozna de todos lo seres, humilde y terca sostenedora de la vida. Origen y final de todo.<br /><br />Si por casualidad se te había olvidado en alguna vuelta del camino, allí está la casa en La Ballena para recordártelo de la mejor manera. Porque es un homenaje a la vida, a la evolución, al apego. Tiene la cualidad de todas las casas: se mantiene con encanto discreto; es independiente de quien la habita, inaccesible, y no te deja olvidar de dónde venimos y el cierto futuro hacia el que vamos.</span>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-23073887168863185252011-10-19T18:11:00.000-07:002011-10-19T18:12:47.597-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz3hgc2gyBKBMyysIaehdTzyemvN57sr7tBjJC9w1RPlYTroe_S4bG-C6E3f5NP5zMKaS0KpPsIqQnYRBbj6BTLvO3CfMxRPnIUmwbghlrlTDY7Zd-CFcfYYab8ouOsReDre07NUA-uUWT/s1600/uruguay-bicentenario-celebracion-del-bicentenbario-en-uruguay-08%2524599x0.jpg+Gilberto.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz3hgc2gyBKBMyysIaehdTzyemvN57sr7tBjJC9w1RPlYTroe_S4bG-C6E3f5NP5zMKaS0KpPsIqQnYRBbj6BTLvO3CfMxRPnIUmwbghlrlTDY7Zd-CFcfYYab8ouOsReDre07NUA-uUWT/s400/uruguay-bicentenario-celebracion-del-bicentenbario-en-uruguay-08%2524599x0.jpg+Gilberto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5665376062873656130" border="0" /></a>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-81359930706783306202011-10-19T16:14:00.000-07:002011-10-20T03:22:09.436-07:00Bicentenario (I)<span style="font-family:verdana;">Había que estar. ¿Cómo perderse ese festejo?<br />Aún a sabiendas que los espectáculos -el fútbol en primer lugar- se ven mucho mejor en las trasmisiones, y se disfrutan más los detalles.<br />Quebrando las ganas de quedarme en el medio del campo, serena, sin apretones, ni pies ardientes, ni dolores de cintura, me puse en movimiento. Algo bullía dentro que me pedía emparejarme con la gente, tomarle el pulso a la calle, bañarme de uruguayez, estar ahí, simplemente.<br />Elegir en una grilla exultante de ofertas contrapuestas fue difícil. Pero una cosa tenía clara: no podía perderme La fura dels Baus. Ya me lo había dicho mi amiga Irene y para mí su palabra es sagrada.<br />Así que anduve entre dos luces por medio Montevideo totalmente desierto, hasta desembocar en el Palacio. Ahí la cosa comenzó a moverse. Ya se veía gente en grupos, de a tres, cuatro o más, andando ligero, dirigiéndose por la gran bajada con el sempiterno mate y el paso comunitario que nos invade a los uruguayos cuando de congregarse se trata. Una corriente de empatía comenzó a calentarme el alma.La noche se desplegaba como una muchacha dispuesta a seducir.<br />Tras muchos desvíos atraqué frente al antiguo Teatro Odeón, detrás del Victoria. Ni pizca de miedo. Cada uno en lo suyo pero cuidadoso de los demás. Es lindo sentir eso cuando andas por Montevideo en la noche.<br />Desandé los desvíos e ingresé a la avenida por la calle Colonia. La plaza se abría como un manojo de flores, como una fuente colorida que colgaba en el cielo farolitos chinos de papel de seda. Una luz cálida bañaba a la gente que yendo y viniendo o despatarrada en el pasto, armaban un impresionante mosaico en movimiento.<br />Desde la esquina el Cuarteto sonaba genial. Claro que no los veía. Traté de acercarme a la pantalla pero eso implicaba perder el buen sonido, así que regresé, me subí a la raya amarilla y desde el centro de la calzada dejé que la gente y la música me hicieran imaginar lo que, allá abajo y lejos, sucedía. Me emocionaba ver que era pura juventud lo que me rodeaba. Todos sabían las letras. Entre el olor a tortas fritas, a dulzón clandestino, a churros, a cerveza, a ráfagas del olvidado humo del cigarro y la blandura de la noche, recuperé ese fervor mancomunado tan necesario.<br />Entró Gilberto y estalló en pedazos la timidez danzarina de mis congéneres. En la esquina abierta a la noche nos bailamos todo. Un padre larguilucho de pilot beige, pantalones adidas y guitarra colgada en bandolera a la espalda, bailaba con su hijita que no sé si alcanzaba los dos años. Su primoroso vestidito rosa giraba en el aire y la envolvía. La madre entraba y salía del baile agitando su ruana oscura como enormes alas. La niñita por momentos era una eximia danzarina que sabía llevar el ritmo con su cuerpo, el pulso con sus piesecitos y aplaudir a más no poder al final de cada canción. Y en otros, era un pajarito picoteando cuentas de colores por la vereda. Esta segunda personalidad complicaba a los bailantes padres y les hacía inventar toda suerte de malabares, pero eso sí, siempre al ritmo de Gilberto y su banda.<br />La música era un contagio que se desparramaba como un abanico. Toda la avenida danzaba, bailoteaban los balcones, se abrazaban y giraban los gurises, los amores, los amigos, los desconocidos, las luces, las almas.<br />Después de algunos bises Gilberto culminó y agradeció a Montevideo.<br />Con esa entrañable sensación rumbeamos hacia la plaza principal.<br /></span>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-87038384560344236932011-10-18T08:49:00.000-07:002011-10-18T09:53:59.383-07:00Pasiones<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuW1TR5UWC8qtADBvfzJFuhfpvFxSQsZmkArM_7KtYRJZOQEi5DY-w2r6rdVfTq2qOp_EgaWGYakTurW0Nbtx1WdVF0ZTp4zEqFioO0-VdCf3xaMrbbJhLgFjJSDlFMfNKIudBPfICtwaH/s1600/ARTE+GRIEGO+PINTURA.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 397px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuW1TR5UWC8qtADBvfzJFuhfpvFxSQsZmkArM_7KtYRJZOQEi5DY-w2r6rdVfTq2qOp_EgaWGYakTurW0Nbtx1WdVF0ZTp4zEqFioO0-VdCf3xaMrbbJhLgFjJSDlFMfNKIudBPfICtwaH/s400/ARTE+GRIEGO+PINTURA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664866745790503106" border="0" /></a> <br /><span style="font-family:verdana;">A mi hija la ha acometido una pasión.<br />Su vida gira entorno a la historia del arte.<br />Más concretamente alrededor de Grecia. Grecia y su arte, Grecia y su arquitectura, Grecia, Grecia y más Grecia.<br />Sus mensajes del celular ahora transitan por: <span style="font-weight: bold;"><br /><br />¿Sabías que el peristilo asemeja árboles sagrados, que circunscriben al témenos? </span><br />o:<br /><span style="font-weight: bold;">Acá estamos con Theo en la Facu de Arquitectura. Vinimos a ver la columna griega. ¡Es posta!<br /></span><br />No hay vuelta que darle. Todo llega. Y es circular.<span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"><br /></span></span></span>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-10729092391923223322011-10-08T15:37:00.000-07:002011-10-23T15:06:58.213-07:00Mater dolorosa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvkjqWIjo99fRDyMWb2pTMpXpNrR3TTTzKW3phpCdjdc1ZGYyjQ-y32apNeZMjnVjwDgY0JkkoUV5sHd5OkekWTCrgf4e7hJ_5muYrLWVqHdArkMYoix2GPJ4ld8SEsAnpXRMY-XwQxktX/s1600/mater+dolorosa+2+002.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvkjqWIjo99fRDyMWb2pTMpXpNrR3TTTzKW3phpCdjdc1ZGYyjQ-y32apNeZMjnVjwDgY0JkkoUV5sHd5OkekWTCrgf4e7hJ_5muYrLWVqHdArkMYoix2GPJ4ld8SEsAnpXRMY-XwQxktX/s400/mater+dolorosa+2+002.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5662768721349865282" border="0" /></a><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> 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Me quedo absorta mirándolo. La visión se acopla a mi retina, pegajosa; queda grabada en primer plano; no consigo despegarme de ella <span style="mso-spacerun:yes"> </span>maravillada y asqueada a la vez. Detrás, en una nebulosa, el resto de la fotografía. </p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; font-family:verdana;">El frío desasosiego que me produce, va y viene como adherido a la punta de una <span style="mso-spacerun:yes"></span>banda elástica que se estira, llega a su punto máximo y se contrae. Un movimiento instalado en la memoria de la goma, que se sucede en la mía,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>sin interrupción,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>indefinidamente, hasta el hastío.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>No logro evadirme. Miro hacia otro lado, arrastro mis pensamientos al rincón de los subterfugios, intento ruidos internos, disuasorios, coloraciones, tretas, pero acabo dándome de bruces con la imagen una y otra vez. Me inunda una hostilidad sin cauce, un territorio gélido, una profundísima pena que cala hondo. Siento que se me enfría la piel. Siento negros los huesos. Un espeso hilo de acíbar cae gota a gota sobre mis órganos. Mastico el aire agrio, áspero, su olor a cal de moridero. Quedo atada al pequeñísimo detalle, a su mudo grito, a su fragilidad. Siento que se clava en lo más cruel de mi imaginación con sus infiernos conocidos. Lo que calla es lo peor. Lo que más pesa. </p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; font-family:verdana;">Como un galeón destartalado recalo en <span style="mso-spacerun:yes"> </span>esa costa con el pasado a cuestas.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; font-family:verdana;">Alrededor la gente sigue el trayecto con pasos acongojados.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Me uno a ellos. En cada vuelta, una evidencia mayor de la insanía, de la maldad, de la locura colectiva. </p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; font-family:verdana;">Entro al pasaje <span style="mso-spacerun:yes"> </span>de los antiguos<span style="mso-spacerun:yes"> </span>adoquines y en una esquina me topo con la fotografía en blanco y negro de la mujer. Ella parece el mascarón de una desquiciada nave al que la indecencia <span style="mso-spacerun:yes"> </span>de los pecados que lo cercan, hiere, pero no logran doblegar. Levantada del suelo como una diosa trágica, la boca apenas apretada, con el niño que grita pegado a su regazo, su joven hermoso rostro de <i style="mso-bidi-font-style:normal">mater</i> <i style="mso-bidi-font-style:normal">dolorosa</i> mira, desde la vida de los dos que sabe perdida irremediablemente. Confía, desde el umbral de la muerte, la dolorosa dignidad de su mirada como legado de infinita ternura contra la barbarie. Siento la brasa viva de sus oscuros ojos alertando. </p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; font-family:verdana;">Las lágrimas, hasta ahí atenazadas, fluyen, me empapan en silencio, desconsoladas. Me encuentro y me diluyo en cada cuerpo hambriento, en cada espalda curvada de resignación, de impotencia, en cada humildad imposible de ser humillada. Las manchas aún frescas de mi memoria nos emparentan. Soy ese niño, esa vieja, ese hombre, esa mujer;<span style="mso-spacerun:yes"> </span>aterrados, sufrientes, indefensos, alucinados, impotentes; partículas de polvo en la rueda de la demolición del mundo. Soy ese dolor. Y no olvido.</p>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-41144158932543219252011-08-27T10:56:00.000-07:002011-09-06T15:31:51.858-07:00Partidas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiVes9GiJldu8j9Hz22FQLq0nn0QVZuEzQHsmIB2cuEjTibN6KQj8ktDEOVsOyeVKZy8UCliuYHWWQRfGXttENnbKd68MzSv7L58oZ-mLsTv_ReAGb0LwYj6idB7E_k6KSy8Uj1CSkJNOz/s1600/viajeros_cpiden_informacion.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 294px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiVes9GiJldu8j9Hz22FQLq0nn0QVZuEzQHsmIB2cuEjTibN6KQj8ktDEOVsOyeVKZy8UCliuYHWWQRfGXttENnbKd68MzSv7L58oZ-mLsTv_ReAGb0LwYj6idB7E_k6KSy8Uj1CSkJNOz/s400/viajeros_cpiden_informacion.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5649377799610448050" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try 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mso-style-noshow:yes; mso-style-priority:99; mso-style-qformat:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:11.0pt; font-family:"Calibri","sans-serif"; mso-ascii-font-family:Calibri; mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-theme-font:minor-fareast; mso-hansi-font-family:Calibri; mso-hansi-theme-font:minor-latin; mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi;} </style> <![endif]--> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal"> </p><span style="color: rgb(204, 204, 204);">Me levanté más temprano que de costumbre. Bastante más temprano. Como una figura troquelada me despegué del aire del cuarto y entré al frío ajeno e irreconciliable del baño en la madrugada; a su olor desacostumbrado; al masaje caliente de la ducha; al perfume cremoso de la pastilla blanquísima de jabón; al toallón también blanco, ya no tan suave al tacto, pero siempre con vestigios de sol. Me vestí y tendí la cama. </span><p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">No hubo aromas de cocina, porque no tuve tiempo para desayunar. Sólo el imprescindible ritual del mate quedó en pie. Lo coloqué dentro de la matera, en su mundo de yerba, hasta poderlo compartir. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">Salí a la noche<span style="mso-spacerun:yes"> </span>húmeda, por la despensa. El bóxer apenas se removió; la gruesa cadena<span style="mso-spacerun:yes"> </span>no alcanzó a frotarse contra la vereda; <span style="mso-spacerun:yes"> </span>el olor de las heces suspendido a ras de tierra,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>ascendió con mis pasos, desfigurado entre hojas pisoteadas,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>pasto mojado y <span style="mso-spacerun:yes"> </span>restos de comida de su estercolero propio. Levanté la cabeza. Ahí arriba, el aire oscuro aún no despuntaba <span style="mso-spacerun:yes"> </span>el sabor del amanecer. Subí a la inhóspita camioneta que bufó al calentar el motor. Partí dejando atrás la casa aún dormida. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">Entre dos luces, el auto corría carreras con la aurora y sus telones bajos y grises. El campo comenzaba a desperezarse <span style="mso-spacerun:yes"> </span>nublado, como mi corazón. ¿Cuántas despedidas podemos soportar a lo largo de la vida? ¿Habrá medida? Bajé la ventanilla.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>El camino desprendía fragancias que sólo a esas horas alcanzan <span style="mso-spacerun:yes"> </span>profundidad y <span style="mso-spacerun:yes"> </span>volumen. Ensanché los pulmones intentando captarlas. Luego las perdí. Suspiré. Coloqué a <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Beethoven. Siempre me da fuerzas; me recuerda a mi padre. Su ausencia es, paradójicamente, una fuerte presencia en la que me protejo. Sonreí.</p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">Hice un alto para recoger a Juan de una de sus múltiples despedidas. Con él, subió el calor de su alegre humanidad envuelta en una nube de tabaco. Después, ya en la casa, cargó las valijas, la mochila, la laptop. Se puso <b style="mso-bidi-font-weight:normal">la celeste </b>que le regalamos entre todos por su cumple hace unos escasos días<span style="mso-spacerun:yes"> </span>-estaba decidido viajar con ella como atuendo imprescindible- <span style="mso-spacerun:yes"> </span>le dio muchos besos a su adormilada abuela y salimos hacia la rambla. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">Algunas gaviotas tempraneras planeaban como cometas durmientes en el aire salado. El cielo decidió romperse para hacer nacer un día de tonos <span style="mso-spacerun:yes"> </span>rosa, alabastro y marfil. La resaca<span style="mso-spacerun:yes"> </span>que llegaba del mar en olas revueltas, contrariaba esa estética e imponía su áspera música. Presente y futuro iban enlazados en nuestra mateada conversación. Al torcer en dirección al aeropuerto, la avenida y los viejos eucaliptus nos rindieron un oscuro homenaje en ese trayecto hacia el adiós. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">Subimos por el párpado de concreto hacia las <b style="mso-bidi-font-weight:normal">Partidas, </b>en lo alto del gran ojo<b style="mso-bidi-font-weight:normal">.</b> Cruzamos las puertas obedientes que se abrieron soplando suave. Dejamos atrás el frío gris celeste y penetramos al espacio de acero, eficaz, aséptico, posmoderno. En los mostradores que correspondían al vuelo, la gente silenciosa hacía cola. Parecían no haberse escabullido aún del <span style="mso-spacerun:yes"> </span>sueño. Hice el aguante mientras fue a reforzar con nylon las valijas, que retornaron transformadas en dos enormes y crujientes bombones <span style="mso-spacerun:yes"> </span>de celofán verdoso. No hubo tropiezos a pesar de los kilos de más: las estrellas estaban alineadas.</p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">En lo que fui a dar una vuelta por el baño, salió fuera. Al regresar lo vi a través de los vidrios fumando su último cigarrillo en tierras orientales. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Lo observé hacer tres llamadas finales.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>A cada uno de sus hermanos. Reavivaba<span style="mso-spacerun:yes"> </span>el amor y desafiaba la nostalgia. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Juan se iba. Regresaba a México.</p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">De pronto, por los altoparlantes, avisaron que los pasajeros con destino final <span style="mso-spacerun:yes"> </span>México, no podrían abordar. Problemas higiénicos –así dijeron. Nos miramos casi divertidos. No era posible. Creímos haber escuchado mal. Nos acercamos buscando algún tipo de explicación que nos confirmara el error. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–Perdón señorita,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>¿sucede algo?</p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–Declararon al DF en cuarentena. Y a todos sus <span style="mso-spacerun:yes"> </span>aeropuertos: sobre el Pacífico, en el centro y también los del Atlántico, nos contestó muy segura una de las dos<span style="mso-spacerun:yes"> </span>azafatas.</p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–¿Cuarentena? ¿Qué clase de cuarentena, por favor? </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–Cuarentena infecciosa por<span style="font-style: italic; font-family:arial;" ><span style="font-weight: bold;"> </span></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:arial;">Rabia</span></span><span style="font-weight: bold; font-family:arial;" > </span><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;"></span></span></span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"></span>. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–¡¡¡¿QUÉ?!!! </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–La gente se volvió loca y se ha generado un atascamiento total en todas las vías de traslado. Carreteras terrestres, aéreas, vías fluviales, trenes, subterráneos, camiones, taxis, autos, peseras, calles y avenidas, plazas, shoppings… Hasta en tianguis y mercados. Todo el país es un gran caos. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–¿Cuándo sucedió? </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>–Hace unos minutos. Nos llegó la noticia e inmediatamente se la trasladamos. Lamentablemente no podemos dar más información.</p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">Mientras lo decían, las muchachas se hacían cada vez más pequeñas, intentado no estar allí donde las había puesto el destino. <span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–¿Qué pasará con los pasajes? ¿Los cambiarán? ¿Quién nos irá informando?... ¡Pinches empleadas!<span style="mso-spacerun:yes"> </span>masculló Juan y se las quedó mirando desencantado. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">Las dos mujeres, enmudecidas, pedían misericordia con los ojos. Yo observaba la escena como si no estuviera involucrada, como si esperara algo.</p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–¡Hay que estar jodido!, dijo más sereno y me miró. Giró nuevamente hacia ellas y preguntó:<br /></p><p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">--¿Y se sabe cuándo arriaran la bandera pirata?</p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">Por el tono irónico y casi juguetón de la pregunta advertí que había comenzado a rebobinar el hilo de la partida. Lo vi hacer un ovillo tenso y perfecto y guardarlo en algún lugar de su ser. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">–Vamos madre, me dijo tomándome de los hombros. Nos han regalado un poco más de tiempo. </p> <p style="color: rgb(204, 204, 204);" class="MsoNormal">Cargó con los brillantes envoltorios y<span style="mso-spacerun:yes"> </span>abandoné el aeropuerto acompañada.</p>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-32345186677057906862010-01-31T17:28:00.000-08:002011-08-27T10:51:27.881-07:00Azucenas inocentes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRfHeAUpfamn4_MtZRXywQxMsIEfERmB3f-u9A8_SXqGilGHV9kodatwHj3FZQR75N0G4y7guo_lpSY4r7hZovyKKsGMNrm658MVhBI6HxrPmuwRuV04zCVL6rrLuTAUOgMjh3AuFkX5ky/s1600-h/natur+azucenas+en+la+noche.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 258px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRfHeAUpfamn4_MtZRXywQxMsIEfERmB3f-u9A8_SXqGilGHV9kodatwHj3FZQR75N0G4y7guo_lpSY4r7hZovyKKsGMNrm658MVhBI6HxrPmuwRuV04zCVL6rrLuTAUOgMjh3AuFkX5ky/s320/natur+azucenas+en+la+noche.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433088048954486850" border="0" /></a>
<br /><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;font-size:14.0pt;"></span><span style="font-family:Calibri;">– ¡Volcó el florero y el mantel de la bisa está hecho una porquería! – </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">La voz enojada de mi hermana me llegó antes que su presencia.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">— ¡Y yo no voy a volver a lavarlo! ¡Gata insufrible! Siempre igual. ¿Cuándo te dignarás educarla?— El rostro encendido, los ojos verdes, tormentosos, capaces de quebrar bombitas, las palabras subiendo de tono hasta casi llegar al grito.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">La atmósfera se tornó espesa. La alegría que bailoteaba<span style="mso-spacerun:yes"> </span>de la mano de un claro sol dentro de la casa, se esfumó. Hice un esfuerzo por recuperarla dentro de mí. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>No pude. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Suspiré en silencio.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">—Tá, tá. No te pongas así, Ruth. Es solo agua<span style="mso-spacerun:yes"> </span>—le dije en un tono neutro. Levanté el florero azul de cristal y le devolví las azucenas que había traído del jardín en la mañana. Ellas, inocentes,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>seguían perfumando la tarde. El mantel de granité<span style="mso-spacerun:yes"> </span>blanco, vainillado y bordado con delicadas florecitas celestes ya desvaídas por el tiempo, se había encargado de absorber el agua.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Lo retiré. «No vaya a ser que en su enojo lo blanda como un trapo viejo y se dañe en serio». </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">En silencio, traje una franela. Recuperé la mesa a su brillo magnífico. Extendí una carpeta de crochet sobre ella y coloqué en el centro el florero azul con agua nueva. Las azucenas se exhibían como albas trompetas. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>El escenario quedó sin huellas.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">Ruth me miraba ir y venir agazapada dentro de su cólera.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">Se cortaba el aire con un cuchillo. </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">« ¡La conozco tanto! Si la enfrento y oso recordarle que la gata es de las dos, aunque siempre me haya preferido a mi, se viene el contragolpe. No tengo ganas de peleas. ¿Para qué?», me dije. </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">Ruth volvió al ataque.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">—No. Yo no me<i style="mso-bidi-font-style:normal"> pongo así. </i><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Es tu gata de mierda… —Y siguió hablando o farfullando. Pero yo ya no la escuchaba. Había decidido no entrar en el juego. ¿Quién sabe de qué cosas necesitaba realmente desahogarse?<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Miré más allá de ella. Detrás, las cortinas de voile ondeaban tenues cubriendo y descubriendo de a partes el jardín. Entonces, me escapé por la ventana. </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;">Afuera, a las adelfas enloquecidas, parecían haberles nacido estrellas granates, blancas y rosadas.</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;"><span style="mso-tab-count: 2"> </span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;"><span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:Calibri;"><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-19773315266397383342009-12-28T14:04:00.000-08:002009-12-28T14:48:16.722-08:00Chiquilín<p><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">Lo veo avanzar sobre el terraplén, del otro lado de la carretera, apareciendo y desapareciendo entre el pastizal y las chircas altas .</span></p><p><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">Corre bajo el sol frío del mediodía, sin túnica, aunque es casi la hora de entrada.</span></p><p><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">La cabecita redonda, el pelo rubio rapado, el cerquillo golpeteándole la frente. </span></p><p><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">Lleva el pantalón cortito atado con un solo tirante y se adivina una camiseta por los múltiples agujeros de un buzo ya sin color. </span></p><p><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">Las piernas flacas de músculos pequeños tensados por el esfuerzo, emergen de unos chanclos que le exceden dos o tres tamaños. A cada tranco aparecen sus tobillos desnudos y la posibilidad de perder algún zapato en el terreno. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>La goma de la honda cuelga nerviosa del bolsillo de atrás del pantalón.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">Desde la ventanilla del ómnibus, límite cristalino del atronador murmullo escolar, observo su andar, la concentración en el camino, los cachetes arrebolados, la determinación en el gesto. Lleva en la mano izquierda una botella de vidrio de a litro, en la que salta y espuma un jugo espeso y violento.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">“Otra vez el mandado para los padres es más fuerte que su derecho escolar”, pienso con rabia mientras alzo la mano para saludarlo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">-¡Villa García! –avisa molesta y rutinaria la voz del guarda mientras el 103 avanza hacia el destino cercano. </span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">La ágil figura se va perdiendo en el paisaje.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Su mano libre levantada a último momento. El vino centelleando al sol.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">La campanilla sonará sin él. Hoy no entrará al salón ni su humor chispeante, ni su huraña ternura, ni la voz áspera y pendenciera que disparada entre los bancos como un alegre torpedo, trepa por las ventanas y huye al campo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:200%"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language: ES-CR">Y extrañaré irremediablemente el murmullo alegre de su canción preferida. Esa, que en realidad, habla de él.</span></p>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-54192562498732172262009-12-09T13:47:00.000-08:002009-12-10T07:51:57.083-08:00Como pájaros abatidos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmWTKTbIVmMVgb37Oduygn51PVKHKSv_N3IddOZ7nPi60_j7HLQkmKVsmSdWL46u9Dxh3Rv8qJPRNDYyeo0_bNpjz3I5fbG2c2shCWIcMXLjYOM-IJO1xj-Ojpewb1Hn_n7JrQ3saIkh7O/s1600-h/Madre+picasso,+Guernica.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 205px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmWTKTbIVmMVgb37Oduygn51PVKHKSv_N3IddOZ7nPi60_j7HLQkmKVsmSdWL46u9Dxh3Rv8qJPRNDYyeo0_bNpjz3I5fbG2c2shCWIcMXLjYOM-IJO1xj-Ojpewb1Hn_n7JrQ3saIkh7O/s320/Madre+picasso,+Guernica.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413634546479370834" /></a><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">Es octubre. Estoy parada en el frente de la escuela.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>No en el camino de entrada siempre helado en estos meses, ni en el portón de hierro bastante desvencijado, ni siquiera en el patio de adelante. Eso tendría lógica, pero no. No hay niños revoloteando cerca.</span> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">Estoy sola sobre las baldosas<span style="mso-spacerun:yes"> </span>amarillas del corredor techado que es a la vez entrada y salida, pasaje hacia los baños y hacia el patio posterior -rarezas de la arquitectura escolar.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">El aire está frío y claro y alcanzo a detectar el <span style="mso-spacerun:yes"> </span>olor a humedad de la tierra desnuda allí afuera. Me arrebujo en mi capa buscando atemperarme. No sé qué me trajo hasta acá. No es uno de los lugares de la escuela donde transito comúnmente. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">De pronto advierto que la tarde se ha puesto rara, como erizada, alerta. El vientecito pertinaz ha quedado detenido sobre este punto, el más alto de la cuchilla, justo donde la carretera tuerce hacia la izquierda y huye. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">Oigo un murmullo sofocado que parece venir de lejos. Bajo el escalón y avanzo hacia el portón pero me detengo abrumada. La curva de la carretera ha comenzado a vomitar patrulleros, <i style="mso-bidi-font-style:normal">chanchitas</i>, motos, <i style="mso-bidi-font-style:normal">camellos</i>. Un aullido huracanado de sirenas y motores estalla al pasar frente a nosotros en dirección a Pando. Una embestida de gases apeñuscados me arremete.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">En este año de mil novecientos sesenta y ocho nada de lo que sucede es inocente.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">Todo está cargado de oscuridad y presentimientos.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">Algo está a punto de pasar. Algo, tal vez, irreversible.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">Es tal la tensión que ya no siento el cuerpo, ni el dolor que provoca el ruido infernal rebotando en mis oídos, sólo la brasa ácida de la angustia sobre el estómago.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">No sé en qué momento ha llegado, pero José Pedro también está allí, a mi costado. Clavado al piso, con la mirada oscura, contenida, y las manos agarrotadas dentro de los bolsillos del chaquetón, observa igual que yo. Una profunda arruga surca su frente.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">No emitimos palabra. Sólo un intercambio de silencios. Sólo desazón. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">La bestia está lanzada. Tiene permiso en este tiempo apretado de violencias </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">Siento piedad por lo que pueda ocurrir. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">Por lo que no será posible detener. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-CR" style="mso-ansi-language:ES-CR">Por el abrazo que no podremos dar cuando los pájaros sean abatidos entre los árboles de un monte.</span></p>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-20964708713696628022009-11-27T17:31:00.000-08:002011-11-10T04:42:46.946-08:00El tejidito<p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDUGx23uSQEptqbhVP4Ico0LBuX8qUw4mGvijyuhahHqWjWqmhs6air5AC87SGPLk0E4DiLPHGfoU-pp-tuJ6OlgOPh5I4tQ0LAGu_oX_tmJxDjMu3qeEmNSkAq4H82BFDcs8FqmDMrX0q/s1600-h/El+tejidito.jpeg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 213px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDUGx23uSQEptqbhVP4Ico0LBuX8qUw4mGvijyuhahHqWjWqmhs6air5AC87SGPLk0E4DiLPHGfoU-pp-tuJ6OlgOPh5I4tQ0LAGu_oX_tmJxDjMu3qeEmNSkAq4H82BFDcs8FqmDMrX0q/s320/El+tejidito.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5410733503733557986" border="0" /></a></p><p><br /></p><p><i style="mso-bidi-font-style:normal">Intento escribir como si pretendiera comenzar un bordado sin haber preparado el tambor ni los hilos; sin haber elegido los colores; sin saber qué imagen plasmar en la tela. </i></p><p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">No he podido capturar mi tiempo interior, ni domarlo, ni amansarlo. Mucho menos acariciarlo o juguetear con él hasta alinear el alma.</i></p> <p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">Y no es porque la imagen de Penélope no sea tentadora. Al contrario. ¿Tal vez sea ella la que me ha paralizado? O <span style="mso-spacerun:yes"> </span>este tiempo de cambios,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>no sencillo para la escritura. </i></p> <p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style:normal">¿Quién sabe?<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Porque tejer y bordar lo he hecho desde niña. El recuerdo aparece. Pispea sobre el hombro y se estira. De pronto está aquí, dirigiendo mi mano.</i></p> <p class="MsoNormal"><span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal">Estoy sentada en el banquito liso de madera dura al costado de la cama de abuela. Sin moverme casi. -Y es que este banco tiene vida propia. Con sus dos alas puede despedirte hacia el suelo<span style="mso-spacerun:yes"> </span>jugándote una mala pasada-.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Hay luz pero la habitación igual parece oscura. El parquet exhala aroma a ceras. Me gusta este cuarto. Tiene olor a abuela.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p>—Quiero hacerle una bufanda a Pancracio— le he dicho.<span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal">Entonces ella ha puesto los puntos y ha tejido la primera carrera. El punto tiene un nombre loquísimo: santaclara. Me encantan sus<span style="mso-spacerun:yes"> </span>nuditos enlazados.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p>Con las agujas de tejer en las manos intento pasar la hebra de lana añil entre ellas. Estoy concentrada en el desafío. Las agujas grises, lisas, brillantes, suenan suaves. Me deleita su opaco sonido. Tiene algo de opulento.</p> <p class="MsoNormal">El tejido que ha ido naciendo entre mis manos toma un movimiento raro y divertido. Pero igual no me deja conforme. Sé que debiera de bajar elegante, y que eso quiere decir: como una tela, toda de un mismo tamaño. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Y el mío es un mapa, un acordeón, o acaso una nube gorda.</p> <p class="MsoNormal">No importa. Puede abrigar mejor a mi muñeco de trapo que siempre tiene dolor de garganta. Pero sé que no está bien y le pido a la abuela que lo deshaga. Son apenas<span style="mso-spacerun:yes"> </span>siete u ocho carreras que han ido creciendo alocadamente azules. La abuela quita el tejido de la aguja y tira de la lana. Los puntos se disuelven en el aire como aritos de una escritura que se desenrosca con un sonido pequeñito, repetitivo y áspero.</p> <p class="MsoNormal">Queda temblando un polvo blanquecino y hay olor a lana alrededor nuestro.</p> <p class="MsoNormal">Recomienzo. Presto más atención.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Las agujas Aero tintinean con su apagado entrechocar discontínuo. La lana ha quedado rizada y se rebela. Abuela mira mi obstinación. Yo siento su mirada y sigo intentándolo. El pulgar y el índice de mi mano derecha lentamente van<span style="mso-spacerun:yes"> </span>rescatando un ritmo. Clavan la aguja, suben el hilo, lo enredan por delante de la punta, lo hacen deslizarse,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>la aguja<span style="mso-spacerun:yes"> </span>cabecea, se retira y ya está: he hecho nacer el punto. Luego toda la carrera. Vuelvo a empezar. Tengo que estar atenta. Voy y vengo. Cada vez con más soltura. Escucho tararear a la abuela. Parece contenta. Yo también lo estoy. </p> <p class="MsoNormal">«La bufanda de Pancracio va a quedar linda», pienso.</p> <p class="MsoNormal">La tarde lavanda se estira tejida entre mis manos.</p>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-39710739294933397742009-11-22T09:31:00.000-08:002009-12-09T14:54:08.502-08:00Así es mi papá.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZB9P2SMereWwPFkbBXXJX4_4DBmV6KUDowIHnxYIMdgf9NFTvIHTEfMEMfiZ8Mwg17cjfWpf3X_32z9XnpX1MCHfuS7e-Jc5rwQXTwq_r0UV3Rucv3uWipsGhx4wTU30TeFCqOxFgRc63/s1600/pablo+clari.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZB9P2SMereWwPFkbBXXJX4_4DBmV6KUDowIHnxYIMdgf9NFTvIHTEfMEMfiZ8Mwg17cjfWpf3X_32z9XnpX1MCHfuS7e-Jc5rwQXTwq_r0UV3Rucv3uWipsGhx4wTU30TeFCqOxFgRc63/s320/pablo+clari.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408063887262357362" /></a>Sus ojos son como el mar en verano; la sonrisa parece la luz brillante de una estrella fugaz y tiene una gran nariz que parece una torre. Su pelo es opaco y enrulado y combina con su barba. Sus brazos, fuertes; las manos son delicadas al hablar; la espalda es como un cielo estrellado por las pecas que lo identifican.<p>Su voz fuerte y breve; sus sentimientos son como los de un árbol; a veces no dice sus pensamientos (pienso que lo hace para no lastimar); la mirada concisa al hablar; nunca te dice no, es algo bruto a veces; reacciona con calma ante cualquier cosa; te ayuda en lo que puede.</p><p>En cuanto llega a casa cocina como un chef. Tiene la breve costumbre de enfrentarlo todo. Es muy responsable, le gusta cumplir con todo y con todos, (bueno en realidad puse lo que és, no sé mucho de costumbres).</p><p>Yo elegí a mi papá porque me parece que es muy importante en mi vida: lo es, lo fue y lo será...</p><p>TE AMO, PA.</p>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-78292061975618200452009-11-09T12:56:00.000-08:002009-11-09T13:02:40.746-08:00Temblando en el aire de la mañana<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggDs1FRqYuki3SwKjq_wBm7XlnB8yTkVXPnyVt1dWYWyHRDn5oojCIbv5ijXHZBxH7ZKvVgem4zxsZKIz-smlL9brB3NJXlXGeWBSovDcXxEwbPIrVTOplzgoKyD5fsOhFuTF9XLTeUzwF/s1600-h/campo+a+la+ma%C3%B1ana,+telara%C3%B1a.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggDs1FRqYuki3SwKjq_wBm7XlnB8yTkVXPnyVt1dWYWyHRDn5oojCIbv5ijXHZBxH7ZKvVgem4zxsZKIz-smlL9brB3NJXlXGeWBSovDcXxEwbPIrVTOplzgoKyD5fsOhFuTF9XLTeUzwF/s400/campo+a+la+ma%C3%B1ana,+telara%C3%B1a.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402211774145361026" /></a>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-12019709565906842652009-10-05T19:43:00.000-07:002009-10-05T20:04:05.129-07:00Magia descontrolada.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlxGTRsBM_HCgpzDdnndkWDT_EX4X8nKxwKEMN9dqHtf22iSqcx2hyphenhyphenGTTpB86hmnQ8Ooj1ETZ_i3LBkeOLCAu2HeVIJMlhVfn88vsSZ0ohLKShqBUxj1C0Sg3pSfuAnKAuYTmqmCKg_pcr/s1600-h/pajaro+azul.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389317142988610402" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 256px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlxGTRsBM_HCgpzDdnndkWDT_EX4X8nKxwKEMN9dqHtf22iSqcx2hyphenhyphenGTTpB86hmnQ8Ooj1ETZ_i3LBkeOLCAu2HeVIJMlhVfn88vsSZ0ohLKShqBUxj1C0Sg3pSfuAnKAuYTmqmCKg_pcr/s320/pajaro+azul.jpg" border="0" /></a> El soñaba con ser hombre.<br /><br /><div>Ella ansiaba ser pájaro.</div><br /><div>Por las noches él le aullaba a la media luna y al negro viento pampero.</div><br /><div>En los atardeceres ella, desde la azotea, miraba melancólica pasar brisas y nubes.</div><br /><div>La magia vino en su ayuda.</div><br /><div>El día en que él se transformó en humano, ella voló.</div>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-7864947671950545202009-10-05T18:32:00.000-07:002009-10-07T08:15:49.363-07:00Clara<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwl-N3-4ci5jAcM8EyZC9C8ExmXbZDsjp5rW6Ojuyz8fM1lBJQ147o_jqI8wfsvCBqFckPGOrtXRslmUFV1n89dCeDPB3ICN2MW79vxSv1A_hsRMNkHakcEVWfS-7X7JoEvU0rwM_mjBIm/s1600-h/Sapo.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389300242298998898" style="margin: 0px 0px 10px 10px; float: right; width: 320px; height: 253px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwl-N3-4ci5jAcM8EyZC9C8ExmXbZDsjp5rW6Ojuyz8fM1lBJQ147o_jqI8wfsvCBqFckPGOrtXRslmUFV1n89dCeDPB3ICN2MW79vxSv1A_hsRMNkHakcEVWfS-7X7JoEvU0rwM_mjBIm/s320/Sapo.bmp" border="0" /></a> Esa tarde las campanitas cristalinas del espiral del crecimiento se hicieron escuchar. <div>La niña-adolescente, de pronto, se sintió muy bien.</div><div>Salió a pasear y tal vez a causa del aire tibio o de esa energía que la recorría, pudo decidirse.</div><div>Entró a la tienda y se la compró.</div><div></div><div>Sobre la camiseta, en caprichosas letras de colores se leía: <strong>"No insistas. Ya no beso sapos".</strong></div>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-78251672772689681562009-10-01T16:27:00.000-07:002009-10-01T18:55:41.279-07:00Su raro don.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9JbfebMwPue0u0p8jUgxgD5ItxXpeg5VwP3a8xdZFFog-pvA2eumZ130WrWl-YT3ZU7sihIJvrsyNwUxuPkiQkOzhlK8Q65yjSUw8BnerNr0Pdpjh9-9AEIqSquuqk8r1MgEIVxS0shui/s1600-h/esta+niña.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387778433320439826" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 221px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9JbfebMwPue0u0p8jUgxgD5ItxXpeg5VwP3a8xdZFFog-pvA2eumZ130WrWl-YT3ZU7sihIJvrsyNwUxuPkiQkOzhlK8Q65yjSUw8BnerNr0Pdpjh9-9AEIqSquuqk8r1MgEIVxS0shui/s320/esta+ni%C3%B1a.bmp" border="0" /></a> La niña escribía apoyada en la maciza mesa de caoba roja. Escribía con una lapicera cilíndrica de cabo laqueado color bordó que se afinaba en lo alto. Cada tanto sumergía la punta de su pluma Lincoln de metal en el tintero de vidrio facetado y ésta salía teñida de negro. Espesamente teñida. El negro era profundo y tenía un nombre mágico en letras góticas: Pelikan. La niña pensaba que tal vez esa tinta estaba hecha con plumas de un pájaro negro como la noche, que así se llamara. Un ave de ébano o de azabache. De hecho no había ninguna otra tinta cuya escritura fuese tan perfecta, ninguna cuya marca sobre el papel fuera así de indeleble. Y la vibración que ella percibía al oirla deslizarse, seguramente era inmemorial.<br />Mientras el rasguido de la pluma quebraba el silencio del amplio comedor, ella veía reflejarse la lapicera y la mano sobre el espejo del lustre de la mesa al llegar a los bordes de la hoja.<br /><br />“Parecen una misma cosa la lapicera y mi mano”, pensó.<br /><br />El dedo mayor empezaba a mancharse. Sobre el incipiente callo, la piel era un negro mapa que se extendía. Lo miró como si fuera la primera vez.<br />Sonaba lejana la música clásica que salía de la radio.<br />De pronto sus ojos se focalizaron en el tintero. Encontraba en el frasco facetado una perfección dura e impúdica pero elegante al mismo tiempo.<br /><br />“Cristal de roca”, reflexionó.<br /><br />“C-r-i-s-t-a-l d-e r-o-c-a” musitó saboreando las letras de las fantásticas palabras.<br /><br />Entonces comenzó a suceder. La mesa se alargó hasta el infinito desdoblándose y copiándose a sí misma con un barboteo extraño, algo nunca oído pero que era sin duda el ronquido de la madera al irse estirando, desperezándose mientras crecía. La lapicera se transformó en una verdadera pluma. No de ganso sino de pavo real. Verde atornasolada, con un ojo azul oscuro que la miraba atentamente mientras ella seguía escribiendo en un largo rollo de pergamino crujiente y amarillento. Los vestidos le pesaban sobre el brazo escribiente y le hacían sentir una gracia rara, pero no paraba. El ojo azul le decía cosas en un idioma antiguo y críptico que ella entendía a la perfección. El tintero mucho más grande y hermoso, de dibujos arrancados al cristal con talla única, fulguraba en sus facetas lisas y era brumoso en las restantes. Debajo de él un pequeño halo blanco brotaba mágico, caprichoso, y como una nube se desleía en el espacio.<br /><br />“Incienso”, dictaminó con total certeza mientras se le estiraban las finas aletas de la nariz.<br /><br />El aire se había vuelto pesado, verde oscuro, húmedo. Paredes de piedra color ceniza, trabajadas por excelentes silleros tomaron el lugar de las anteriores y preciosas telas bordadas con hilos de plata y oro colgaban de las grandes aberturas. Brisas heladas conmovían el lugar, siseaban entre los colgantes, le revolvían el cabello ensortijado, sacudían las cintas de la graciosa toca. Pero la niña no se detenía. Seguía escribiendo desde sus hermosas vestiduras antiguas, desde los encajes, los tules, las faldas y sobre faldas que se desparramaban a su alrededor sobre el piso cubierto de pieles.<br />Comandaba un ejército. Diseñaba la batalla. Exigía obediencia.<br />Podía oler la pólvora, la sequedad de la tierra levantada por miles de cascos, el acre sudor de sus valientes, la sangre derramándose, el valor, la fiereza. Podía ver las lanzas y los pendones flotando entre la confusión de la arremetida, en el polvo dorado de la tarde, cayendo, volviéndose a levantar, avanzando, siempre avanzando. Casi podía tocar los ayes de dolor o los gritos de entusiasmo, ver la muerte o la vida en el brillo violento de los ojos. La escritura no se detenía. Las palabras pasaban por su rostro y lo iluminaban o lo ensombrecían. Gestos desconocidos la poblaban. Toda ella era un caleidoscopio en el que pequeños cristales de roca organizaban sus colores creando y deshaciendo escenas en una narración interminable que venía de algún lugar hondo y extraño, más allá de sí misma, que pasaba a través de ella como un viento azotador, sin pedir permiso, pero sobre el que lograba encaramarse y como una reina brillar en el espacio.<br />Ella, la niña, la escritora, la reina, dadora de vida por su raro don.ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-82640995370407582562009-10-01T13:39:00.000-07:002009-10-09T05:53:15.760-07:00¡Ay, Federico García!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb_kO9eIwooe359RBQqxoA79ClX8JbXufg3Ki_02zHh0XNqR1t4oMaVQFjzaNkIKK5mcFnJpU1iG-Fs34BNpdgzo1s78tkucjYgg6C7OYMjBLBn1OP9BspcjNdgRjLG7Gbw0BPjRTIQFlx/s1600-h/Federico.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387734558310452386" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 196px; HEIGHT: 269px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb_kO9eIwooe359RBQqxoA79ClX8JbXufg3Ki_02zHh0XNqR1t4oMaVQFjzaNkIKK5mcFnJpU1iG-Fs34BNpdgzo1s78tkucjYgg6C7OYMjBLBn1OP9BspcjNdgRjLG7Gbw0BPjRTIQFlx/s320/Federico.jpg" border="0" /></a>Al final de la angosta carretera y los chopos: Fuentevaqueros.<br /><div>El alma rizada y temblando. La casa pequeña y pequeños los muebles y el piano.<br />Las nanas y canciones recopiladas, viajaron desde mi infancia y lo abrazaron, buscándole en su aire con lágrimas andaluzas y gitanas que emocionaron a Carlos.<br />Lejos, polvorientos y mudos, los olivos. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div></div><div>¿Desea escuchar cantejondo?<a href="http://www.youtube.com/watch?v=nPV4yJE6AcM"> Clickee aquí</a>.<br /></div><div><br /></div>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-82293195101094521482009-09-27T12:58:00.000-07:002009-09-27T13:26:19.056-07:00Pensando en Carmen De Grossi.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik1fo9RO9ZtpxBHwhwpCczL9k-r8__AvP_7bOM1906vEpllOTyZdvup-U-Of1TG9oLGbwXxjdCF54ZQnoMFdl-WWIqCZb1grw5WH2PFt3Kql7iqM_yGDsz1kKP99J2Cjz0vm8FB4BTunwd/s1600-h/180px-M%C3%A9nade_relieve_romano_(Museo_del_Prado)_03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386246088531892082" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 299px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik1fo9RO9ZtpxBHwhwpCczL9k-r8__AvP_7bOM1906vEpllOTyZdvup-U-Of1TG9oLGbwXxjdCF54ZQnoMFdl-WWIqCZb1grw5WH2PFt3Kql7iqM_yGDsz1kKP99J2Cjz0vm8FB4BTunwd/s320/180px-M%25C3%25A9nade_relieve_romano_(Museo_del_Prado)_03.jpg" border="0" /></a> Eres la casa a donde siempre vuelvo.<br />Tu corazón, mi casa.<br />Tu corajudo y suave amor, mi casa.<br /><br />Has sido protección y palabra segura.<br />Espejo en el que verme.<br />E imagen de la cual distanciarme.<br /><br />Te he sentido correr a la velocidad del viento.<br />O quedar detenida, colibrí en la tarde,<br />para verme pasar por donde fuera.<br /><br />Han sido tuyos todos los tamaños<br />y todas las edades.<br />He sido tu hija desde todos los ángulos.<br /><br />A veces se me ocurre<br />que tienes un pacto con el tiempo.<br />Mi historia circular pasa por ti.ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-72119436092712704602009-09-27T11:57:00.000-07:002009-09-27T12:29:43.682-07:00Viene de la arena.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6kBB9l6BqLsDdDOl-N0prD48m7QCVu-pkDxgvltQ1j_v_KaF2JakQZ5zUYJCTvlYo_9sNSI3RVq9QpUrsvDWxn9vdYHC2KDT63TwvjeeC9N6iyfwAFRNCdPbi1F0z3j9clmk9rF73YVO1/s1600-h/Mujer+de+la+arena.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386230378061237042" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 252px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6kBB9l6BqLsDdDOl-N0prD48m7QCVu-pkDxgvltQ1j_v_KaF2JakQZ5zUYJCTvlYo_9sNSI3RVq9QpUrsvDWxn9vdYHC2KDT63TwvjeeC9N6iyfwAFRNCdPbi1F0z3j9clmk9rF73YVO1/s320/Mujer+de+la+arena.jpg" border="0" /></a> Esa mujer joven viene de la arena.<br />Atravesó las dunas para llegar.<br />Lleva el cabello liado en un turbante de tela colorida.<br />El rostro es exótico y sereno.<br />Sus pies descalzos, firmes y morenos, mantienen el ritmo armonioso y acompasado de las fuertes y elásticas piernas<br />Alrededor de sus caderas, gimen las faldas de colores en las que viene envuelta. El torso largo y esbelto está ceñido por una blusa blanca de mangas largas y abiertas, cruzado por un rebozo fuerte, hecho en algún telar a mano. Dentro de esa especie de hamaca que oficia de cuna, hay un niño. No se le ve. No se sabe qué sexo tiene. Pero es pequeño y seguramente duerme al latido del corazón materno.<br /><br />Entra en el mercado como si tuviera alas. Todo se arremolina para mirarla. Las verduras le gritan desde las mesas de madera; las frutas echan sus jugos a rodar; las hierbas aromáticas se encienden a su paso y entreveran el aire; alcoholes y granos exhalan su perfume a tierra; las harinas de maíz o de trigo, de soja o de centeno, se ponen a flotar al sol tiñendo las partículas del aire con sus leves matices; zapallos y papayas se abren como libros y explotan, escupiendo letras parecidas a semillas.<br />Ella ríe y camina con levedad entre los puestos buscando algo con la fresca mirada. Una mano acaricia al hijo y la otra vuela como una mariposa acompañando el giro de las faldas.<br />El aire está caliente y espeso de olores. El sol que en su canícula graba dibujos ardientes en el polvo de la calle, no la agobia. El mercado hierve de latidos y voces. Ella parece levitar o ser llevada por una cinta transportadora en medio del gentío y el ruido.<br />Al pasar cerca de las aves, los guacamayos, los tucanes y los loros, echan a chillar. Se para. Los mira. Se lleva un dedo a los labios y les señala el niño con la vista. Los pájaros se esponjan, se callan, se suavizan. Entonces les agradece sin emitir palabra. Gira y sigue su camino.<br />De pronto se detiene. Destella. Una sonrisa le abre los ojos y la boca. Parece haber encontrado lo que busca.<br />Colgados hacia arriba, venciendo la fuerza de gravedad, algunos con restos de sus vestiduras violetas, otros aún verdes, esperan su hora de madurez.<br />Elige del cacho los más dulces y amarillos. Paga su peso. Coloca los plátanos en una de sus faldas a la que ata con gracia a la cintura y desanda el trayecto alegremente, para volver a entrar en la duna.<br />Ya es, en la lejanía, apenas una mota dorada, un punto movible velado por el calor que viene de la arena.ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-66392283597326859172009-09-26T13:53:00.000-07:002009-10-02T08:37:35.293-07:00Me está diciendo.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Zbse_wtMvOcpKWMb9pQsS3Qg3i3JAnX7G4DqI0nJ879f5vmsv8IcBU3nXm-NPVw15zJhUEhXg59tfTKVmefa9Y4twZVivLB3T-twU-Q_kGnS1kn40T7wiJcdQMYxhVbfbSDR44ZBAvIx/s1600-h/desierto+7.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Zbse_wtMvOcpKWMb9pQsS3Qg3i3JAnX7G4DqI0nJ879f5vmsv8IcBU3nXm-NPVw15zJhUEhXg59tfTKVmefa9Y4twZVivLB3T-twU-Q_kGnS1kn40T7wiJcdQMYxhVbfbSDR44ZBAvIx/s320/desierto+7.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388026056460383362" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Voy en ómnibus atravesando el desierto.<br /><div>Soy una mota en la pálida inmensidad que sube y baja, que me contempla en este valle, en este mar interminable de orillas blanquecinas. Por donde miro se levantan montañas enormes de arena caliza. El cielo está claro. Todo está solo. De pronto me doy cuenta que estoy emocionada, emocionada. Percibo una energía que me eriza la piel. El desierto está irradiando fuerza. Me está diciendo que aquellos cuarenta días y cuarenta noches, existieron.</div>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-11030117635831655692009-09-26T12:33:00.000-07:002009-11-09T13:05:52.915-08:00Con los brazos abiertos.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf18Ap89OXYmFEVNCn_plvoHeT36B2p-m1KiGOn2CW23CmuRSJ9rDwanCMllYDSGfJMJGwqPASKdXGGwsui514VmNNuUXom7xDAW-2AYMLPpUwLtpMCpvF5SabV_4UPY7L2OobUQZ_l3nC/s1600-h/bicicleta16.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385862656217468226" style="margin: 0px 0px 10px 10px; float: right; width: 320px; height: 270px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf18Ap89OXYmFEVNCn_plvoHeT36B2p-m1KiGOn2CW23CmuRSJ9rDwanCMllYDSGfJMJGwqPASKdXGGwsui514VmNNuUXom7xDAW-2AYMLPpUwLtpMCpvF5SabV_4UPY7L2OobUQZ_l3nC/s320/bicicleta16.jpg" border="0" /></a>La tarde temprana agita leve mi corazón.<br /><div>Abro la puerta de hierro de la cocina para ir al fondo mientras las bisagras maullan.<br />“Necesitan aceite”, pienso.<br />Cruzo el espacio de arena y pinocha que guarda memorias de mi infancia en su casi imperceptible olor a mar. Una racha de aire hace rumorear los álamos. La bicicleta está allí en el galpón. Brilla su claridad verde agua. Regreso con ella, un murmullo más entre los otros.<br /><br />Antes, diligente, ayudé a sacar la mesa, me lavé los dientes a conciencia, hice los deberes de inglés.<br />Nada que poder reprocharme.<br />Ningún escollo que dé al traste mi plan de escapar a verlo.<br /><br />Sé que mamá no quiere que salga.<br />No se lo he dicho, pero ella parece adivinar a donde voy. Lo percibo en su rostro contrariado; en la severísima mirada azul que me alerta de algún peligro que desestimo; en su cuerpo imponiéndose a mi salida en la puerta de la casa, como una valla más que debo animarme a cruzar.<br />Desde los bordes de mi piel se levanta un aura sensitiva, casi eléctrica. Me pongo en guardia y espero. Pero ninguna palabra nace de su boca para prohibirme la salida. Entonces me aprovecho.<br />Pongo cara distendida, inocente. Le sostengo la mirada. Aprieto los punteros voluptuosos de goma blanca del manillar de mi bicicleta Humber. Su solidez inglesa es mi punto de apoyo contra el mundo adulto que quiero y rechazo; es el cable a tierra por el que descargo los nervios escondidos que me hacen sentir la temperatura real de la sangre; es el escudo volador para mi cita clandestina.<br />La sensación de deslizarme por un tobogán jugando entre dos tiempos es potente, me emborracha. No quiero tener precaución.<br /><br />En realidad no estoy enamorada de él sino del otro, del Viejo, del que dirige el grupo, pero aún no lo sé.<br />Alcanza con atreverme a ir al encuentro de Ramón. De sus gastados veinticuatro años con mis inefables catorce. De su historial de padres desconocidos, su niñez en el Consejo del Niño, su piel mestiza. A descubrir qué es lo que me atribula en su risa madura y reluce como un puñal en la dentadura perfecta.<br /><br />-¿A qué hora volvés? -pregunta al fin mamá.<br />-Al rato –digo, y dejo la frase colgada de la tarde. </div><br /><div></div><br /><div>Traspaso el umbral y apenas avanzo por el caminito de piedra laja mi pie derecho toma posesión del pedal que protesta suave mientras mi pierna izquierda se levanta automática colocándome definitivamente al timón de mi aventura.<br />El sonido de las delgadas gomas se escurre entre el cemento liso de la calle. El pelo se me revuelve. Siento desvanecerse el calor excesivo de las mejillas y la angustia del pecho. Lo está borrando el viento que provoco al surcar el aire lento del barrio cada vez a mayor velocidad. Mis piernas enfundadas en los vaqueros azules marcan ahora el compás de mi corazón. Me siento libre.<br />Me afirmo en el asiento de cuero y sus elásticos responden a mi peso.<br />Suelto el manubrio.<br />Con los brazos abiertos, extendidos, soy un ave.<br />Mis alas rozan las puntas de los árboles.<br />La calle Decroly, su engañosa pendiente, me conducen mientras mi alma verde viaja errante sobre el mundo.</div>ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6165760943216375898.post-47255426044241854162009-09-26T09:38:00.000-07:002009-11-02T18:16:41.812-08:00Los ojos de Juan.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi4WJiQtCTFQ-Qsp0BXklu0bGKq0vRz3Bnb40TmNHXMPAVZL-09tS4c-odXEmh3mVq_dl_150SImuduqopBcrcex4Lm5UapLuDRaz7Uy1XWfa4yjRJxUsNmmF55Idw4gIYlKGny2NyD_TD/s1600-h/10sansebastian.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 203px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi4WJiQtCTFQ-Qsp0BXklu0bGKq0vRz3Bnb40TmNHXMPAVZL-09tS4c-odXEmh3mVq_dl_150SImuduqopBcrcex4Lm5UapLuDRaz7Uy1XWfa4yjRJxUsNmmF55Idw4gIYlKGny2NyD_TD/s320/10sansebastian.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5387740073860753698" border="0" /></a>Refulgían las barandas del puente como piezas de plata recién bruñidas.<br />San Sebastián, toda blanca de frío y alba de luz, se desperezaba ante nosotros.<br />Tres niños, dos adultos, despuntando vocación de turistas inmigrantes, de pie, desayunábamos pastas. Cuando los rostros se nos atirantaron de tanta belleza helada, resolvimos volver al auto. El<em> Mazda</em> refunfuñó. Lo dejamos calentar mientras no atinábamos a girar en dirección a la frontera.<br />Enorme, de uniforme azul y blanco, impecable, apareció de la nada.<br />Se nos heló la sangre.<br />-¿Cómo salimos agente? –preguntó Carlos con voz neutra.<br />-¡Pues métase de culo! ¡Y ya!- señaló un espacio entre dos autos, -¿Vale? –y sonrió amable.<br />Una risita ahogada quebró la tensión del silencio. Me volví.<br />Los siete años de Juan alertaban pícaros y asombrados desde sus ojos marrones:<br />“¡El mundo está al revés! Acá los policías son personas y dicen malas palabras”ana arjonahttp://www.blogger.com/profile/14339479346964637255noreply@blogger.com0